Una ultima oportunidad, siempre sera una nueva oportunidad. ..de la colección de cosas aprendidas.
martes, 31 de diciembre de 2013
Niñas...-.-
Todas quieren ser tratadas como princesas y fueron educadas como esclavas...peor se comportan como esclavas, alguien liberelas de sus sueños rotos y sus dogmas de calvario...u.u
viernes, 20 de septiembre de 2013
cuetes...y esas cosas.
Les agradecemos a todas las personas que colaboraron con su basura correspondiente a todos los cuetes, huevos y espuma en las calles, de otra manera no podríamos tener lagos artificiales, ríos sorpresivos en toda la ciudad, que nos impidan llegar a casa, al trabajo y a la escuela o llegar a tiempo a eventos muy importantes en nuestras aburridas y cotidianas vidas!!!
miércoles, 7 de agosto de 2013
Laos y caos sin una biblioteca.
Yo no tengo biblioteca. Tengo libros. Escondiéndose entre los cuadernos, tras la pantalla de la máquina en que escribo, por cualquier rincón. Tengo libros en el coche, en el baño, en el estudio al final del jardín. Algunos andan por el librero del lugar en que divago. Otros en el cuarto de mi hija que se los ha ido llevando poco a poco. Tengo libros en el umbral que les cedo a los perros por la noche y en el pretil de la ventana frente a mis árboles. No debería decir que los tengo, sino que ahí están. Porque no los colecciono, ni cultivo el fervor de poseerlos. Los voy viendo pasar. Andan conmigo, salen de viaje y a veces vuelven como se fueron: en silencio.
Los libros son conversaciones. Por eso da tristeza que se pierdan cuando vamos a la mitad. Como me sucedió una vez en un hotel italiano, tras el desvelo que nos dejó el mugir de una pareja escandalosa en amores. “Esa mujer está fingiendo”, dijo mi hermana. Y yo estuve de acuerdo, pero hubo que oírla hasta que se cansó. Al día siguiente tenía tanto sueño que olvidé a Edith Wharton y extravié el final de un cuento que no volvimos a encontrar.
Algunos libros se empeñan en perderse por la casa. Incluso los que, según yo, duermen siempre en un ángulo impávido del librero, aquí arriba, se quitan de mis ojos. Entonces vuelvo a comprarlos. Ana Karenina, Madame Bovary, la Cartuja de Parma, Orgullo y Prejuicio, Los novios, Memorias de mis tiempos, los he comprado muchas veces. Nunca los encuentro cuando los necesito. Con ellos, mi biblioteca está en la librería. Con ellos y con tantos. En cambio, de repente, encuentro tres Quijotes idénticos, uno junto a otro, como si fueran parte de una colección.
Los libros son conversaciones. Por eso da tristeza que se pierdan cuando vamos a la mitad. Como me sucedió una vez en un hotel italiano, tras el desvelo que nos dejó el mugir de una pareja escandalosa en amores. “Esa mujer está fingiendo”, dijo mi hermana. Y yo estuve de acuerdo, pero hubo que oírla hasta que se cansó. Al día siguiente tenía tanto sueño que olvidé a Edith Wharton y extravié el final de un cuento que no volvimos a encontrar.
Algunos libros se empeñan en perderse por la casa. Incluso los que, según yo, duermen siempre en un ángulo impávido del librero, aquí arriba, se quitan de mis ojos. Entonces vuelvo a comprarlos. Ana Karenina, Madame Bovary, la Cartuja de Parma, Orgullo y Prejuicio, Los novios, Memorias de mis tiempos, los he comprado muchas veces. Nunca los encuentro cuando los necesito. Con ellos, mi biblioteca está en la librería. Con ellos y con tantos. En cambio, de repente, encuentro tres Quijotes idénticos, uno junto a otro, como si fueran parte de una colección.
Yo no conozco de incunables, ni siquiera tengo un libro con más de cuarenta años. Y creo que hago muy bien. Regalo las conversaciones que me gustan.
Sin embargo, algo he ido guardando. Tengo a un genio vivo para exorcizar mi tendencia a oírlo mientras escribo. Tengo a Neruda y a Paz. Por si quieren hablarse. Y para completar versos en el aire como éste que ahora trasiega en el babel de mi cabeza: “Un sauce de cristal, un chopo de agua, un alto surtidor que el viento arquea, un árbol bien plantado…”, y luego no me acuerdo qué sigue, por eso busco el libro. Si no lo encuentro, cerca está el de las preguntas con Neruda: “¿Qué haríamos sin el amarillo? ¿Con qué amasaríamos el pan?”. La poesía es un consuelo venga de donde venga. Tengo también a Lope y a Quevedo. En cierto modo a Góngora porque tengo a sor Juana que a mí me gusta más. A sor Juana, aquí cerca, muchas veces encima del escritorio, para robarle un adjetivo o responderle con sus propias palabras: “oyendo vuestras canciones / me he pasado a cotejar /cuán misteriosas se esconden /aquellas ciertas verdades / debajo de estas ficciones”. Ocurrencias así, hasta en los “Autos y Loas” donde uno diría que no se entiende mucho de nada. Pero en donde todo suena a todo y cada todo es excepcional. Gran lugar común que un tiempo no lo fue y ahora no mucho se frecuenta: la querida monja. Yo con ella sí puedo decir que he estado desde siempre, porque a los catorce años me sedujo con las contradicciones que en su ánimo provocaban Feliciano y Lisardo, Fabio y Silvio. Recuerdo lo que fue leerla por primera vez, en un libro de literatura para segundo de secundaria. Me acuerdo hasta del tono que había en la luz de esa mañana en el colegio. Siempre fui como de otro siglo, para eso de contar los amores. Aunque no me hubiera gustado vivir en tiempos de sor Juana. ¿A quién? Del pasado los libros y los sueños, a mí que me dejen el presente para tirarlo a diario por la ventana de los diarios. Para curarme con aspirinas los daños y los riesgos. Para venerar a la Sor sin vivir en su convento.
Tengo a Sabines porque me gusta abrir el libro y ver su letra en dos recados. Uno cinco años después del otro, en el mismo libro que compré para no usarlo. Tuve alguna de las primeras ediciones, un libro lila, tan subrayado de amarillo que cuando quise una dedicatoria compré el nuevo para que ahí me la pusiera. Y ahora trajino en ése como a él le hubiera gustado. Adivinar qué sería de un azul que fue mi segunda copia. Creo que se lo regalé a un alma en pena.
También subrayado de amarillos tengo Rayuela, ahora junto al portal, viendo a los rosales. Empastado porque se deshojó. Y tengo el de Alfaguara casi nuevo. Sin marcas, porque la edad me ha quitado la sinvergüenza manía de imprimir una huella en donde no la hubo. El rojo que fue negro está intocable. Si lo abro de más, se desbarata.
Casi no tengo libros dedicados. Me da pena pedir la firma. ¿O soberbia? O tontería.
Tengo a Borges dentro de un libro verde que compré en Argentina hace treinta y cinco años. Lo tengo expropiado, porque el doctor se lo llevó a su estudio, como también se llevó los cuatro libros blancos que vinieron a hacer las nuevas obras completas. Aquí cerca me quedaron algunos de los muy delgados, para que yo me encuentre, ahora, pensando en bibliotecas, su voz irreprochable hablando de sus libros y su noche. De la ironía de Dios, de la “magnífica ironía”. Borges adjetivaba como nadie, hizo para él algunos adjetivos, ya lo dijo el peripatético camaleón, nadie más podrá usarlos sin copiarlo. “Atareado rumor”, inventó y nadie se atreverá a darle una tarea al rumor después de semejante alianza. De todos modos, ¿quién no se contagia? Si hablamos como nuestros hermanos, como nuestros amigos y como nuestros hijos, ¿de dónde no contagiarse de éstos a quienes leemos para oírlos?, éstos con los que conversamos a la vez los libros y la noche. El día y la víspera.
El 14 de junio pasado, un martes, se cumplieron veinticinco años del momento en que Borges se fue a dormir en Ginebra. Sentí la pena, pero tenía yo entonces la alegría del tango. Y “Ficciones” con todo y “La biblioteca de Babel”. El universo en una biblioteca. Y cuanta biblioteca sea posible en el universo de Borges. Del descreído Borges. Más vivo que nunca entre los libreros y los lectores, sin duda como una marca de agua entre los escritores, vivo en su descreencia y su jardín.
Si el universo cabe en una biblioteca, ¿por qué no, la biblioteca en el universo? ¿Quién necesita una biblioteca si el universo es una biblioteca?
Sin embargo, algo he ido guardando. Tengo a un genio vivo para exorcizar mi tendencia a oírlo mientras escribo. Tengo a Neruda y a Paz. Por si quieren hablarse. Y para completar versos en el aire como éste que ahora trasiega en el babel de mi cabeza: “Un sauce de cristal, un chopo de agua, un alto surtidor que el viento arquea, un árbol bien plantado…”, y luego no me acuerdo qué sigue, por eso busco el libro. Si no lo encuentro, cerca está el de las preguntas con Neruda: “¿Qué haríamos sin el amarillo? ¿Con qué amasaríamos el pan?”. La poesía es un consuelo venga de donde venga. Tengo también a Lope y a Quevedo. En cierto modo a Góngora porque tengo a sor Juana que a mí me gusta más. A sor Juana, aquí cerca, muchas veces encima del escritorio, para robarle un adjetivo o responderle con sus propias palabras: “oyendo vuestras canciones / me he pasado a cotejar /cuán misteriosas se esconden /aquellas ciertas verdades / debajo de estas ficciones”. Ocurrencias así, hasta en los “Autos y Loas” donde uno diría que no se entiende mucho de nada. Pero en donde todo suena a todo y cada todo es excepcional. Gran lugar común que un tiempo no lo fue y ahora no mucho se frecuenta: la querida monja. Yo con ella sí puedo decir que he estado desde siempre, porque a los catorce años me sedujo con las contradicciones que en su ánimo provocaban Feliciano y Lisardo, Fabio y Silvio. Recuerdo lo que fue leerla por primera vez, en un libro de literatura para segundo de secundaria. Me acuerdo hasta del tono que había en la luz de esa mañana en el colegio. Siempre fui como de otro siglo, para eso de contar los amores. Aunque no me hubiera gustado vivir en tiempos de sor Juana. ¿A quién? Del pasado los libros y los sueños, a mí que me dejen el presente para tirarlo a diario por la ventana de los diarios. Para curarme con aspirinas los daños y los riesgos. Para venerar a la Sor sin vivir en su convento.
Tengo a Sabines porque me gusta abrir el libro y ver su letra en dos recados. Uno cinco años después del otro, en el mismo libro que compré para no usarlo. Tuve alguna de las primeras ediciones, un libro lila, tan subrayado de amarillo que cuando quise una dedicatoria compré el nuevo para que ahí me la pusiera. Y ahora trajino en ése como a él le hubiera gustado. Adivinar qué sería de un azul que fue mi segunda copia. Creo que se lo regalé a un alma en pena.
También subrayado de amarillos tengo Rayuela, ahora junto al portal, viendo a los rosales. Empastado porque se deshojó. Y tengo el de Alfaguara casi nuevo. Sin marcas, porque la edad me ha quitado la sinvergüenza manía de imprimir una huella en donde no la hubo. El rojo que fue negro está intocable. Si lo abro de más, se desbarata.
Casi no tengo libros dedicados. Me da pena pedir la firma. ¿O soberbia? O tontería.
Tengo a Borges dentro de un libro verde que compré en Argentina hace treinta y cinco años. Lo tengo expropiado, porque el doctor se lo llevó a su estudio, como también se llevó los cuatro libros blancos que vinieron a hacer las nuevas obras completas. Aquí cerca me quedaron algunos de los muy delgados, para que yo me encuentre, ahora, pensando en bibliotecas, su voz irreprochable hablando de sus libros y su noche. De la ironía de Dios, de la “magnífica ironía”. Borges adjetivaba como nadie, hizo para él algunos adjetivos, ya lo dijo el peripatético camaleón, nadie más podrá usarlos sin copiarlo. “Atareado rumor”, inventó y nadie se atreverá a darle una tarea al rumor después de semejante alianza. De todos modos, ¿quién no se contagia? Si hablamos como nuestros hermanos, como nuestros amigos y como nuestros hijos, ¿de dónde no contagiarse de éstos a quienes leemos para oírlos?, éstos con los que conversamos a la vez los libros y la noche. El día y la víspera.
El 14 de junio pasado, un martes, se cumplieron veinticinco años del momento en que Borges se fue a dormir en Ginebra. Sentí la pena, pero tenía yo entonces la alegría del tango. Y “Ficciones” con todo y “La biblioteca de Babel”. El universo en una biblioteca. Y cuanta biblioteca sea posible en el universo de Borges. Del descreído Borges. Más vivo que nunca entre los libreros y los lectores, sin duda como una marca de agua entre los escritores, vivo en su descreencia y su jardín.
Si el universo cabe en una biblioteca, ¿por qué no, la biblioteca en el universo? ¿Quién necesita una biblioteca si el universo es una biblioteca?
Tengo amigos pensando qué hacer con las colecciones de sus padres. No dejaré en mis hijos tal herencia. Tres cambios de casa han sido tres incendios. En uno tiré las cartas a mano de personas excepcionales. Eso sí fue una tontería mayor. Me pesó el desorden y en desorden tiré. ¿Qué remedio? No tengo biblioteca, ni mil cajones en los que guarecer recuerdos. No encuentro la pluma fuente de mi padre, si no la hubiera guardado, no sentiría la pena de no hallarla. Desde que tiré los claveles de una tarde dejé en alguna parte la manía de atesorar. Tanto, de lo que adoramos tanto, nos deja porque sí, se va a nuestro pesar, nos abandona, que ir dejando los libros a merced de sí mismos es mejor que guardarlos.
Yo no tengo biblioteca, tengo un caos y el deseo de una tarde viendo el mar, con un libro entre manos. Tengo también, sin duda, un río de palabras entre mis muros.
Cortesía de Ángeles Mastretta. Escritora. Autora de Maridos, Mujeres de ojos grandes y Arráncame la vida.
Yo no tengo biblioteca, tengo un caos y el deseo de una tarde viendo el mar, con un libro entre manos. Tengo también, sin duda, un río de palabras entre mis muros.
Cortesía de Ángeles Mastretta. Escritora. Autora de Maridos, Mujeres de ojos grandes y Arráncame la vida.
martes, 6 de agosto de 2013
Prejuicios...
Cuando ya no puedas con tus prejuicios, puedes venir con esta simplista a que te explique la complejidad de tu asunto.
viernes, 2 de agosto de 2013
pasa que...
Pasa que a veces quieres salir corriendo de tu cabeza...por que los pensamientos te hacen bulling
lunes, 22 de julio de 2013
transexualidad...
"La gente teme a lo que no entiende."
Yvonne Buschbaum
Y ademas no se atreven a ir mas allá de sus miedos e intentan frenar a los que hacen las diferencia; sin éxito.
Yvonne Buschbaum
Y ademas no se atreven a ir mas allá de sus miedos e intentan frenar a los que hacen las diferencia; sin éxito.
domingo, 21 de julio de 2013
Enamorate de una mujer de verdad
No puedo pedirte que te enamores de una mujer que lee, porque ya alguien lo hizo por mí.
Sin embargo, puedo pedirte que te enamores de una mujer de verdad. Enamórate de una mujer que busque “figuritas” en las nubes. Enamórate de una mujer que sea lo suficientemente valiente para decir que tiene miedo pero que siempre ejecute a pesar de él. Enamórate de una mujer que no mate hormiguitas sólo porque puede, enamórate de la que agarra la hormiguita en la uña y la devuelve a su filita. Eso significa que es buena y capaz de apiadarse de los que no tienen las mismas herramientas que ella.
Enamórate de una mujer que no disimule ni esconda lo inteligente que es. Las que se hacen pasar por brutas son mucho más peligrosas que las que asumen con orgullo lo inteligentes que son. Además, ¿por qué quisieras estar con una mujer que se subestima para cazar un tipo? Enamórate de una mujer que sea abrazable, adorable, querible y cogible. Todas son importantes. Enamórate de una mujer que no se maquille mucho. Son honestas y seguras. Las que se maquillan mucho envejecen más rápido. Enamórate de una mujer que sea Team Mafalda y no Team Barbie.
Enamórate de una mujer que le guste comer. La vida es más divertida comiendo pizza que lechuga. Enamórate de una mujer que le guste la música. No importa que no sea la misma que te guste a ti. La música puede unirlos cuando se distancien, curarlos cuando se enfermen y salvarlos cuando se pierdan. Enamórate de una mujer que sepa cocinar, que le guste lavar platos o que tenga real como para comprar un lavaplatos. Trust me on this one.
Enamórate de una mujer que esté más preocupada por los ceros en sus cheques que en los tuyos. Enamórate de una mujer que te quiera porque la haces reír y no porque le compras cosas. Enamórate de una mujer que respire profundo para calmarse cuando te ve. Enamórate de una mujer que no pueda esconder nada. Enamórate de los ojos que la delaten y que te digan lo que necesitas saber. Enamórate de ella porque le brillan los ojos cuando te ve. Eso significa que está enamorada de ti.
Enamórate de una mujer que hable bastante, para que tú no tengas que hacerlo. La parte fácil es tuya: asiente y sonríe como si tuvieras idea de lo que está hablando. Enamórate de una mujer que te escuche con atención. Enamórate de una mujer que te pueda hacer sentir culpable y genuinamente arrepentido de vez en cuando. Que tenga ese poder sobre ti es el mejor antídoto contra la arrogancia y el orgullo. Enamórate de una mujer que no sepa planchar, para que no pierdan ni un solo momento juntos. Enamórate de una mujer que sepa escribir “noticas” de amor. Las “noticas” reviven las mariposas y hasta pueden mandar un bombazo de sangre al…corazón.
Enamórate de una mujer que le guste bailar. Recuerda que bailar es la expresión vertical de un deseo horizontal. Enamórate de una mujer que piense en otras cosas, que haga otras cosas y que piense en otras personas diferentes a ti. Enamórate de una mujer con hobbies, con intereses, con pasiones. Que no seas sólo tú, para que no te asfixie. Enamórate de una mujer que sepa que el amor tiene que ser libre. El amor obligatorio sólo le hace daño a los involucrados.
Enamórate de una mujer que ame y deje amar. Que sea y deje ser. Enamórate de mí o de alguien como yo, para que no me duela tanto.
Envío una disculpa...
Envío una disculpa
por los sueños cancelados,
por los guantes sin pareja,
por los labios que temblaron,
por las tardes de los sábados.
envío una disculpa redonda,
colorida; una disculpa que rebota.
envío una disculpa que sane,
que proteja -aunque no cure-
envío una disculpa portátil,
una disculpa amuleto, agenda,
una disculpa invernadero.
envío una disculpa que sonría,
que entibie desde dentro,
una disculpa analgésica,
conjugable en cualquier tiempo.
envío una disculpa, verdadera
por los sueños cancelados,
por los guantes sin pareja,
por los labios que temblaron,
por las tardes de los sábados.
envío una disculpa redonda,
colorida; una disculpa que rebota.
envío una disculpa que sane,
que proteja -aunque no cure-
envío una disculpa portátil,
una disculpa amuleto, agenda,
una disculpa invernadero.
envío una disculpa que sonría,
que entibie desde dentro,
una disculpa analgésica,
conjugable en cualquier tiempo.
envío una disculpa, verdadera
Cortesía de Edel Juarez...
un hijo...
Tu y yo queremos un hijo...que no venga de la calentura, de la aventura...queremos un hijo que nos desee...que nos ame con paciencia...un hijo que no solo se pueda educar, queremos un hijo a quien amar...Yo quiero un hijo contigo...tu uno conmigo...y es el mismo...es el mismo niño...el mismo humano...el mismo ser vivo...de nuestro corazón.
miércoles, 10 de julio de 2013
esa nena...
La nena no ve trilogías por que no le gusta involucrarse sentimentalmente con la historia... así no se encariña con los personajes y no sufre cuando mueren...
domingo, 7 de julio de 2013
viernes, 21 de junio de 2013
BW...
...mis recuerdos en blanco y negro a veces me asustan a veces me llenan de nostalgia, la verdad me gusta sacudirles el polvo y ponerlos a reproducir...
viernes, 10 de mayo de 2013
viernes, 3 de mayo de 2013
jueves, 25 de abril de 2013
3nubes...2gotas...1lagrima.
Desde algún lugar en la tierra esta una soledad que me desconoce...esos tus prejuicios tontos que invocan a mi nostalgia...ese tu andar incongruente de palabras desconectadas...mi escape, la imaginación de historias que ya no cuentan nada...quiero mirarte a la cara y decirte cosas claras...limpias de angustias, sales y mezclas...quiero darte oraciones completas sin manchas de apariencias...sentir las ideas limpias de tu conciencia, sin las influencias malvadas de mi retorica... quizá solo quiero salir corriendo de esta cama.
martes, 23 de abril de 2013
día 113...
En algún punto de mi vida las lagartijas con alas lo eran todo...luego se cortaron las alas por que querían ser como el resto.
martes, 2 de abril de 2013
Ahí te esperare...
-¿Conoces el lugar donde no sabes si estas dormido o despierto?
¿Donde aun recuerdas los sueños?
Ahí es donde siempre te voy a amar...
Cortesía de Campanita. (Capitan Hook)
¿Donde aun recuerdas los sueños?
Ahí es donde siempre te voy a amar...
Cortesía de Campanita. (Capitan Hook)
Cuando yo dejo de querer...
La verdad cuando yo dejo de querer a alguien lo abandono a su suerte, lo dejo con sus complejos y el tormento de su soledad. Cuando dejo de querer a alguien simplemente dejo de atormentarme con sus miedos y hago a un lado sus preocupaciones para que no me quiten el tiempo. Cuando dejo de querer a alguien ni siquiera me tomo la molestia de recordarlo.
Es parte de creer que no existe, es parte de olvidar el como, por que y cuando. Simplemente su desnudes abandona mi cabeza y sus sueños desaparecen entre las mentiras que deshecho a diario. Y para que yo deje de querer a alguien tiene que dejar de dolerme.
Quiza nunca pueda dejar de quererte Sr. Nadie...
Es parte de creer que no existe, es parte de olvidar el como, por que y cuando. Simplemente su desnudes abandona mi cabeza y sus sueños desaparecen entre las mentiras que deshecho a diario. Y para que yo deje de querer a alguien tiene que dejar de dolerme.
Quiza nunca pueda dejar de quererte Sr. Nadie...
lunes, 1 de abril de 2013
sabes??
me caías bien hasta que quisiste condicionar mi felicidad, insultaste mi seguridad y te metiste con mi autoestima.
domingo, 31 de marzo de 2013
☢
Sinceramente siempre he creído que necesitas ayuda psicológica incluso psiquiatrica, sobre todo emocional, pero nunca he creído que seas un pendejo...de hecho eres muy inteligente y confió en eso...aun confió en que eres inteligente. Solo parece que te gusta que te den en la madre a cada rato...eres muy noble o muy dramático.
miércoles, 27 de marzo de 2013
lunes, 25 de marzo de 2013
domingo, 17 de marzo de 2013
mi pluma...mi historia.
Yo escribí esa historia de amor ...yo decido cual es el fueron felices por siempre.
martes, 12 de marzo de 2013
en fin...
Me siento un poco culpable por usar a algunas personas para mis deseos egoístas y salvajes...pero estoy segura que lo hice muy felices...
miércoles, 6 de marzo de 2013
domingo, 3 de marzo de 2013
sábado, 2 de marzo de 2013
n.n
La ventaja de la obscuridad es que pocas cosas te distraen y puedes sentarte con tus miedos a platicar...
miércoles, 20 de febrero de 2013
ingenua..
El problema no es que quiera sea única...el problema es que me lo quieras hacer creer...¬¬
martes, 19 de febrero de 2013
insensatez...¬¬
Púdrete en tu puta ignorancia...y muere en la vanidad de tus palabras...a mi no me lleves entre las patas!!!
Soy un amor incomprendido...u.u
En los pasillos:
-Pinche María!!...desde que la conozco no tiene novio ni ganas de tenerlo. ¬¬
Yo no entiendo por que anda por ahí haciéndose la muy bonita.
-Y sabrosa...¬¬
(mi cara: ¿ O.O !!! )
-Pinche María!!...desde que la conozco no tiene novio ni ganas de tenerlo. ¬¬
Yo no entiendo por que anda por ahí haciéndose la muy bonita.
-Y sabrosa...¬¬
(mi cara: ¿ O.O !!! )
lunes, 11 de febrero de 2013
Recordatorio!
Me hiciste sentir inseguro infinidad de veces yo no estaba al 100, estaba dejando de hacer las cosas que yo hacia, que no podia seguir estudiando y seguir con la exijencia de estyar a tu lada cada instante, te ponias toda loca cada vez que intentaba hacer algo de mi carrera y me hacias berrinche por mil madres, deje de ir al cine infinidad de ves por estar a tu lado .,. y no me quejo me la pase muy bien pero deje de ser yooooooooooo, ya no era la persona que queria que existiera en mi,no esp or que fueras infiel o no,era por que veia cosas que hacias y decias que no eran,me generaste una isneguridad de una realidad ajena a mi, me decias uyna cosa y luego otra,me ocultabas las cosas y por lo tanto yo no podia ser una persona segura en la vida me reventaba sentirme inseguro deje infinidad de cosas por estar a tu lado en las mañana y cuando no iba me reclamabas yo no puedo vivir si no es por verdad ,..y para mi ya no es verdad desde que se ocultan las cosas...
domingo, 10 de febrero de 2013
Intimidad...
Hay algo que se llama intimidad y eso implica que no se publica y no se comenta...se guarda en el corazón en la mente...en el respeto.
miércoles, 6 de febrero de 2013
u.u
Yo se que esa sensación de volverte a ver no me va a gustar...ni siquiera me gusta imaginarla...
martes, 5 de febrero de 2013
sueña...
aveces sueno como un sueño que nunca se hará realidad...como la fantasía corrupta de lo imposible...
martes, 29 de enero de 2013
la moral en turno...
Últimamente tengo la inexplicable incapacidad de enamorarme. No eres tú o quizá si... tendrías que ser otra persona en otro lugar con los diálogos precisos.
atardecer
Me quede dormida esperando el atardecer y cuando desperté la noche me dijo que apenas se quedo un instante...u.u
¬¬ chantajes
No me he vuelto superficial...solo ya no me interesan sus estúpidos sentimientos chantajistas...superficiales.
lunes, 28 de enero de 2013
sábado, 26 de enero de 2013
ttrruunnnmm
todas las tormentas de mi corazón terminan en sueños profundos...luego viene mi alma y me despierta...
lunes, 7 de enero de 2013
miércoles, 2 de enero de 2013
Leer es peligroso...
Por supuesto que leer es peligroso...puede llevar a la gente a darse cuanta de la realidad y otras realidades...los puede llevar a la reflexión y el razonamiento...u.u...mas animales...menos seres pensantes.
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